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Was ich nicht sehe, wenn ich den kopf drehe: die kreise, die von regentropfen in pfützen ausgelöst werden; den weißlichen fleck auf dem rechten hosenbein; den hund, der durch den regen trabt, nur nach vorne blickend; das blatt am holunderbusch, das sich im wind bewegt; die frau, die leicht humpelnd die ansteigende einfahrt zu ihrem grundstück hinaufgeht; das knäuel mit dem roten garn; der schwarzweiße ausdruck eines fotos auf orangefarbigem papier, der mit tesastreifen an die tür geklebt ist; die grün blinkende statusanzeige des laserdruckers, die handschriftliche notiz auf einem quadratischen blatt papier, mit weichem bleistift geschrieben; den schatten, den ich selber werfe, mit dem rücken zum fenster stehend; das wörterbuch „Wahrig“ mit dem vom sonnenlicht ausgebleichten rücken, jetz rosa, früher rot; die maserung der granitplatte. Ist fortzusetzen.