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Als die dämmernde frühe mit rosenfingern erwachte nichts ging voran, Was mich einzig tröstet, sind Bilder. Doch auch das Dossier ist eine tägliche Unmöglichkeit. Was auswählen? Die Berge von Material, was aufnehmen, was verwerfen? Nichts ist so wichtig, nichts ist so kraftzehrend wie das Verwerfen. Schließlich bleibt immer weniger übrig, es bleibt schließlich nichts. Imgrunde denke ich ununterbrochen nur einen Gedanken, Tod. Und wir irrten und kamen hier in der nacht an, also sprach sie und reicht‘ es ihm hin, und freudig empfing er’s.